Cenicienta

 

Recogiendo mis pedazos

se acentúa mi silencio

con el canto de los grillos

en noche anónima.

 

El antes.

                      Tú.

                                                       El después.

 

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Nick Alm, Monday, 2012.

Marina

 

El destino tu nombre.

 

Se hace larga, la espera;

íntima amiga de la incertidumbre.

En ocasiones tan maravillosa, tan sabia.

 

Nutrirte de ella a través de los días,

en las horas del sueño,

en la vigilia ensimismada de ideas…

 

Ciertas veces se prolonga como el mar

hacia el horizonte impertérrito,

se convierte en la razón de la vida

en un tiempo aparentemente inmóvil.

 

Cuando la luz es mar, todo lo puede.

Las olas estallarán contra las imponentes rocas,

que parecen ajenas al dolor, o al menos lo ignoran.

Así será hasta que socaven pequeños surcos

que terminarán por convertirse

en una puerta de verdad llena.

 

Y esa verdad pura, inmaculada,

luchará por abandonar los ocasos de su nido,

hasta por fin dejarse ver.

 

Y es como contemplar un amanecer de esperanzas nuevas,

como el mar calmado tras una tormenta terrible, pero piadosa.

 

Hay un calor especial en la marea.

Nace cuando llega a la orilla

y se deposita sobre la arena ecuánime.

Eso es la felicidad.

 

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Turner, Waves breaking against the wind, ca, 1840.

El último domingo

 

He inventado otro nombre para el llanto

alimentando a la soledad sin precedentes.

Mis palabras se suicidan en domingo

y se convierten en trazos temblorosos.

Me abrazo a mis miedos que son sin existir

y las hilanderas tejen un destino que me dice

“cuídate de mí en la sombra”.

 

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Velázquez, Aracne (Las hilanderas), ca. 1655-1660.

Los portales

 

Cuando me acerco a ti

mis pies se detienen en

precipicios de recuerdos.

Entonces los portales

anuncian tu partida.

Las ventanas chirrían tu

nombre cuando nadie mira

y una puerta cerrada

se rompe en tu ausencia.

 

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Ghiberti, Puerta del Paraíso, 1425-1452.

Sólo a veces

 

Mis voces susurran palabras

no dichas con mi voz cargada

de ocasiones especiales.

Las horas se pierden en

papeles de noche

creados en clave de grises.

El cambio finge marcharse,

pero se sienta en la espera

al acecho de algo que ignoro,

al límite del sueño.

 

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Goya, El sueño de la razón produce monstruos, ca. 1799.